sábado, 21 de outubro de 2017

O AR QUE ME FUDEU OS PULMÕES



Foi ali, logo ali,
na santa casa da imaculada alguma coisa,
que sai do aconchego do útero
e escapando as entranhas respirei o ar.

E era um ar desses,
a quarenta e oito e mais anos passados,
provavelmente mais puro,
no entanto não menos nefasto.


Transitivo direto e indireto,
Paulo Roberto Wovst Leite.

domingo, 15 de outubro de 2017

TIRANÓPOLIS



Fétida ilha,
cheirando a excremento
vômito, urina e fezes
onde lixos são ambulantes
e empesteiam o ar.

De norte a sul,
por todos os canais,
por entre e por debaixo
da ponte iluminada decadente
pedem para morrer.

E se não o fazem
por incompetência,
atribuem a outrem sua desgraça,
já que não mergulham de cabeça,
mas atolados seguem na merda.


De brinquedos quebrados,
Paulo Roberto Wovst Leite.