para Celso

não é promessa
é apenas um lamento
não são palavras
são expressão de um sentimento

vou ficar aqui por certo
matando saudade
ficando alegre e feliz
revivendo a história

aquelas ali no álbum de fotos
aquelas na minha memória
aquelas na conversa com os em comum
e a desse momento

onde achei que não teria palavras
onde achei que calaria meu grito
onde achei que nenhuma música serviria
onde achei que nenhuma foto retrataria

peço licença a obra de Astor Piazzolla
nessa tempestade de lembranças
nesse tsunami que tudo desloca
sirva de fundo musical

para Celso...

Homenagens,
Paulo Roberto Wovst Leite.

O AR QUE ME FUDEU OS PULMÕES

Foi ali, logo ali,

na santa casa da imaculada alguma coisa,

que sai do aconchego do útero

e escapando as entranhas respirei o ar.

E era um ar desses,

a quarenta e oito e mais anos passados,

provavelmente mais puro,

no entanto não menos nefasto.

Transitivo direto e indireto,

Paulo Roberto Wovst Leite.

TIRANÓPOLIS

Fétida ilha,

cheirando a excremento

vômito, urina e fezes

onde lixos são ambulantes

e empesteiam o ar.

De norte a sul,

por todos os canais,

por entre e por debaixo

da ponte iluminada decadente

pedem para morrer.

E se não o fazem

por incompetência,

atribuem a outrem sua desgraça,

já que não mergulham de cabeça,

mas atolados seguem na merda.

De brinquedos quebrados,

Paulo Roberto Wovst Leite.

ACUMULANDO PONTOS

Garantias de que estava no lugar certo,

nenhuma!

Quem dera houvesse outrora,

jamais houve!

É como tocar piano para uma plateia surda,

numa cadeira elétrica.

Talvez uma performance eletrizante,

com um final feliz os salve

da inércia e da mudez,

uma vez que seus olhos podem enxergar.

Quem dera!

Tirania dos sentidos,

Paulo Roberto Wovst Leite.

DESCENTRALIZANDO

Minha cabeça saiu para passear,

projetou-se pelas portas,

por entre as grades,

do jardim suspenso,

protegido.

Caminhou pelas ruas,

ao lado das calçadas

ocupadas

de manhã à noite

urinadas.

Entorpecidos ao sol,

entorpecidos ao luar,

lugar nenhum,

todos os lugares,

marquises.

Corpos projéteis

lançados,

perdidos,

procuram um alvo,

alojar.

Sob um céu

de arranha céus,

tenho aplicativo,

rotas integradas,

sul.

Tirania dos sentidos,

Paulo Roberto Wovst leite.