ATIRANDO MENSAGENS AO MAR EM GARRAFAS DE VINHO

Foi ali, logo ali, na santa casa da imaculada alguma coisa, que sai do aconchego do útero e escapando as entranhas respirei o ar. E era um ar desses, a quarenta e oito e mais anos passados, provavelmente mais puro, no entanto não menos nefasto. Transitivo direto e indireto, Paulo Roberto Wovst Leite.

Fétida ilha, cheirando a excremento vômito, urina e fezes onde lixos são ambulantes e empesteiam o ar. De norte a sul, por todos os canais, por entre e por debaixo da ponte iluminada decadente pedem para morrer. E se não o fazem por incompetência, atribuem a outrem sua desgraça, já que não mergulham de cabeça, mas atolados seguem na merda. De brinquedos quebrados, Paulo Roberto Wovst Leite.